Exhortación Propia de un Escritor.

Últimamente, en estos trasnochados, raros y golpeados días de crisis he notado que el tiempo de a momentos transcurre lento y da espacios para el ocio, emprendedor y calmado o vacío e iracundo, de las mentes que aún se dejan ver por estas tierras. Y en el propio, que considero mayormente bueno, hay algo, un soberano cuestionamiento, que me llena y que enciende mi alma en esos espacios de tiempo donde me dejo ir en el profundo río que surca mi mente. Se trata, nada más y nada menos, de ese implacable deseo que, aunque desde hace mucho tiempo me poseía, tan solo desde hace casi dos años ha logrado nublar todos los demás sueños y convicciones que he podido tener en mi vida. Y es que, sin temor a equivocarme, creo que El Creador me ha enviado a esta tierra a escribir una de las más grandiosas historias que se han podido escribir y, en el trayecto, contar también, al mundo y a sus personas, otras varias y más pequeñas invenciones. Es, pues, ese deseo de lo que les hablo. Ese menester que ocupa mi intelecto aun cuando pueda estar haciendo algo que en nada tenga que ver con él. Que me hace, por fugaces momentos, despreciar incluso la propia realidad. Es un sueño de esos buenos; de los que te cuestionan tan solo para que logres ver claramente la respuesta. ¿Cómo podría yo renunciar a las increíbles e impensadas victorias de tan lustrosos héroes, que mi mente ha logrado vislumbrar? ¿Cómo puedo dejar de escuchar las dulces voces de las hermosas sirenas que nadan vanidosas en mi mente? ¿De qué manera evito describir la belleza de las solemnes ciudadelas, o la fría oscuridad de los abismos o a la viveza de los colores de los bosques llenos de magia que mi ingenio ha creado? ¿Sería prudente olvidar los elegantes filos de las legendarias armas que se esconden en mis sienes? ¿O quizá podría yo ocultar el insondable placer que me da el simple acto de imaginar hasta el más sencillo de los detalles de todas esas amadas criaturas, humanas o no, que he creado tan a gusto? Ciertamente, así como admito que todas estas vacías preguntas han llegado a mí, y digo vacías porque sé que vienen a mi tan solo para ser leña de mi hoguera, debo admitir también que justo en mi núcleo, en ese musculo que corre en mi pecho y me da vida, he albergado siempre, desde niño, la respuesta a esas necias preguntas. Respondo, pues, que simplemente no puedo. No podría yo negarme a admitir que en la escritura he encontrado un palacio, enorme y resplandeciente, donde mi alma descansa y se divierte; en donde yo soy el rey y el adepto; el conocedor que entiende y el ignorante que añora. Me niego, en verdad, a no darle a mi ser el cumplimiento de aquello para lo que, según mi modesta opinión, fue creado. Porque no consigo, y seguramente nunca conseguiré, causa suficiente que logre disipar ni el calor ni la benevolencia que causan en mí el bienaventurado hecho de haber encontrado lo que me es apuro y encanto al mismo tiempo. ¡Vaya si debo dar gracias al cielo y a su dueño por esto! En definitiva, queriendo evitar alargarme, me hago esta exhortación a manera de presente a mí y a todo quien pueda leerlo. Me reclamo el seguir persiguiendo las más profundas y longevas consecuencias del arte con el que he sido bendecido y les imploro a todo el que lee estas palabras que no deje, ni en las peores circunstancias, ni siquiera en esta aporreada Venezuela, de creer en las letras, en los colores, en los números, en los acordes o en sea lo que sea que inunde su pensar en el día y en la noche y le aúpo a encontrar ese palacio, esa estancia íntima y encantadora, donde pueda pensar y crear las maravillas y fortunas que fueron puestas en cada uno de nosotros desde que llegamos a la vida. Autor: Víctor Leonardo Hernández Liscano. - @salemnico.